Boteco da Matias Aires, umas onze da noite. Bebendo cerveja numa mesa da calçada com duas amigas. Me levanto para pedir a conta pro “garçom”. Nessas, uma prostituta que estava sentada no balcão, jogando sei lá o que com uns caras, me chama:
- Ei, você fuma?
- Você quer um isqueiro?
- Queria um cigarro... você tem?
- Claro.
Tiro um Carlton mentolado da bolsa.
- Hum... desse eu gosto, que chique. Você é muito elegante.
Constrangimento. Ela prossegue:
- Depois que eu acender o cigarro, quero te dizer uma coisa.
Constrangimento elevado ao cubo. Isqueiro, isqueiro, cadê o isqueiro? Remexo a bolsa feito um liquidificador até o maldito aparecer. Entrego na mão dela. Ela acende e diz “vem cá” com cara de quem quer me agarrar. Medo. Tento escapar com um “melhor não”, mas a puta (no sentido literal e não pejorativo) me convence com um “não vou fazer nada, só quero te falar uma coisa”. Eu vou. Ela me pega pela cintura e lança a seguinte profecia:
- Os seus inimigos pisam em você, mas você não desce do salto. O que é seu é seu.
Usando a (não tão) boa e velha lógica cartesiana, analisemos por partes:
“Os seus inimigos pisam em você”: poxa, nem sabia que tinha inimigos. Tudo bem que devem ter várias pessoas que não vão com a minha cara assim como eu não vou com a cara de 98% do mundo, mas “inimigos” pegou pesado. E ainda por cima eles pisam em mim! Será que estou fazendo parte de uma orgia sadomasoquista psicológica com algum pseudo-amigo e nem me toquei?
“mas você não desce do salto”: mas é claro! Pra cair da vertiginosa altura de 3 milímetros do meu All Star só se eu estiver muito mal mesmo. E, como até bem pouco tempo, eu nem sabia que possuía inimigos, minha vida era boa (boa não, vai, mas pelo menos “enemy-free”)
“O que é seu é seu”: verdade. Os discos que baixei ilegalmente pela internet são meus, a calcinha que estou usando é minha, os cabelos que tenho na cabeça são meus e o RG de número 35258390-3 é meuzinho e de mais ninguém.
Na boa, inimigos, o que vocês tanto cobiçam em mim???
